Ce n’est pas rien, ces petites choses. C’est une grande respiration que l’on prend pour ne pas pleurer devant les autres, l’intuition qui nous traverse l’esprit, dans un doux moment, « que rien ne se reproduirait jamais ; à chacun était donné des jours et des occasions qui ne se présenteraient pas une seconde fois. » ; ce sont les choses que l’on dit et que l’on fait, celles que l’on ne dit pas et que l’on ne fait pas, et « qui, quand on les totalisait représentaient une vie. » Merveilleux et bref roman de l’Irlandaise Claire Keegan, née en 1968, Ce genre de petites choses enregistre ces frictions qui ouvrent des abymes et attisent la solitude.

Personne ne peut partager le fardeau qui pèse dans ces moments-là sur nos épaules ou notre tête. Le poids parfois destructeur de ces « petites choses » tient à leur fugacité et à leur nébulosité. Elles sont d’autant plus douloureuses qu’elles so...