Critique

Mieux vaut le poser d’emblée : grand œuvre de la maturité artistique qui invente son chemin sur les traces magiques des conteurs créoles, Le vent du nord dans les fougères glacées ne se veut certes pas un roman qui soulève, donne l’illusion d’avoir des ailes au lecteur transporté comme un poids plume dans un univers différent du sien à l’ordinaire si pesant – de ces romans dont Patrick Chamoiseau, alias l’Oiseau de Cham et autant dire le « Rapporteur de paroles » si l’on se souvient du très polyphonique Texaco (prix Goncourt 1993), a prouvé de longue date qu’il maîtrisait l’envol.

Non, Le vent du nord dans les fougères glacées, fonctionnant en merveilleux diptyque avec l’essai Le conteur, la nuit et le panier qui l’a précédé l’an dernier (et à la publication duquel Elvan Zabunyan avait réalisé pour AOC un entretien remarquable avec l’auteur), se lit au contraire avec lenteur, et même, avec la précaution du randonneur en montagne d’éboulis.

C’est que sa lecture est avant tout une expérience, un voyage vers les profondeurs du geste de création : un voyage riche de couleurs et de sensations qui, pour s’effectuer dans un fauteuil, n’en reste pas moins initiatique au regard de « cette affaire insondable du vivre » dont ne cesse au fond de parler l’étrange narrateur, celui qui raconte l’histoire du dernier des « maîtres de la Parole » et la raconte à l’intention de l’auteur, Patrick Chamoiseau. Ce dernier adopte en effet, en vraie-fausse modestie, une position de témoin ou de scribe qui se contenterait de restituer les propos qui lui sont adressés dans un français bousculé par les expressions et plus encore les tournures créoles. Alors que ce principe est régulièrement rappelé par le narrateur-raconteur (« Faut bien réfléchir à ça, Chamoiseau ! »), l’installation narrative ne fonctionne pas tant à la manière traditionnelle d’une mise en abyme qu’à la façon d’un jeu de miroirs multipliant les prismes pour restituer une image qu’il serait impossible de regarder en