Opinion

C’était lundi dernier. Le corps centenaire du Tour de France s’était à nouveau réveillé trois jours plus tôt, après qu’on eût ouvert sa cage éternellement repeinte. Ça marche à tous les coups : on suspend la respiration de la foule à quelque roulement de tambour, puis on ouvre la trappe. Alors, soudainement inondés de lumière, deux cents éphèbes agitent l’horlogerie bronzée de leurs jambes et glissent entre les barrières. Vif comme un serpent dans une corbeille de fruit, le peloton du Tour 2019 s’était élancé.

Or donc, lundi, depuis le sommet du coteau de Mutigny, la pente était si raide que, lorsque la caméra s’est retournée sur l’avant du peloton, il n’y avait plus rien. La ligne d’horizon s’était brusquement abaissée sur l’écran, comme si tout le paysage champenois venait de s’effondrer sous le poids du ciel. Les coureurs sont restés engloutis quelques secondes. C’est alors qu’on a vu, fondant sur celle du Belge Tim Wellens, s’élever sur ce fond distant sa silhouette secouée par l’effort. Sa posture boxeuse et son audace – attaquer seul encore loin de l’arrivée – ouvrant immédiatement la bonde des enthousiasmes trop longtemps retenus : non seulement Julian Alaphilippe s’envolait vers la victoire d’étape à Épernay et la conquête du maillot jaune, lequel ne s’était pas posé sur les épaules d’un Français depuis longtemps, et, amis téléspectateurs, de quelle façon ! Il y mettait la manière.

Courant « à l’intuition » ou « à l’instinct », Alaphilippe s’érige en emblème nostalgique d’une course à l’ancienne.

Et y mettre la manière, ce serait au fond faire retour vers un hypothétique âge d’or de la course cycliste. Ce serait, au moins, exhausser une économie de l’effort à l’enfouissement définitif de laquelle Alaphilippe résiste en héros esseulé (ou comme l’indice d’une renaissance à laquelle personne ne croit véritablement). Courant « à l’intuition » ou « à l’instinct », le Français s’érige en emblème nostalgique d’une course à l’ancienne : une façon supposément moins